Die Schnecke trägt ihr Haus – aber der Mensch ist ein Gemeinschaftswesen, er braucht die Siedlung, die Stadt, das Gemeinwesen. Die Griechen nannten (und nennen) dies Gebilde Polis. Von diesem Wort abgeleitet ist alles, was den Menschen als Menschen auszeichnet: Politismos (Kultur), Politeia (Gemeinwesen, Staat), Politis (Bürger), Politik, im Englischen auch das polite (höflich) und im Deutschen die Polizei.
Um als Menschen zu leben, haben die Menschen zwischen Himmel und Erde die Stadt gestellt: ihr gemeinsames Gehäuse. Ohne die Stadt, die Polis – so die Meinung der griechischen Philosophen – sei der Mensch nichts als Kreatur, was seiner menschlichen Natur nicht entspreche. Zoon politikon – Lebewesen der Stadt, politisches Wesen sei er, im Gegensatz zum Zoon – dem Tier.
Die Stadt, die als gemeinsames Haus des zivilisierten Menschen begann, war schon zu Beginn des 20. Jahrhunderts kaum mehr als ein technisch-steinernes Gehäuse, durch das die Menschen zogen, als ginge es sie weiter nichts an. Diese Form der Entfremdung hat sich seither weiter gesteigert. Viele leiden in so hohem Maße an der Gleichgültigkeit und Mittelpunktlosigkeit der modernen Städte, dass sie sich in die dörfliche Gemeinschaft mit ihren einstmals kollektiven Ernteabläufen und Spinnstuben zurücksehnen, wo sie jedenfalls rudimentäre Gemeinsamkeit zu finden hoffen. Doch ist sie dort zu finden? Nicht nur ist die Landwirtschaft jetzt industrialisiert, sondern auch die Menschen haben sich geändert: die Entfremdung des Menschen von der Natur, von der Arbeit und von Seinesgleichen hat sich so tief ins Innere der Seele gefressen, dass gemeinsames Leben in der dörflichen Gemeinschaft keine Chance mehr hat.
Drei Bilder vom Anfang des 20. Jahrhunderts mögen den Wandel dessen, was „Stadt“ bedeutet, ein wenig beleuchten. Zugleich sind es Beispiele für die sich damals sehr schnell wandelnde Formensprache der europäischen (vor allem französischen) Malerei.
Andre Derain, Die Westminsterbrücke, 1906
Andre Derain, Westminsterbrücke, 1906: In großer (weiblicher) Kurve schweift der Blick durch eine blühende Landschaft und mündet irgendwo in der Ferne an einer Brücke. Dahinter blaut eine Stadt, als sei es ein fernes Gebirge. Alles scheint gezähmte Natur zu sein, aufgehoben in dem milden Abendlicht des Spät-Impressionismus.
Robert Delauney, Die Stadt, 1910
Robert Delauney: La ville, 1910. Die Natur ist begrenzt auf den vordersten Bereich vor den Toren. Und schon erheben sich festungsgleich die Mauern der Stadt, die sich in wirren Formen und Schachteln dahinter drängt und auftürmt, durchflimmert von einem künstlichen Licht. Einen Himmel gibt es nicht, nur diese flirrernden Punktmuster auf Flächen, die wie Kulissen oder Theatervorhänge wirken.
Fernand Leger, La Ville, 1919
Fernand Leger, Die Stadt, 1919. Im Gegensatz zu den vorangegangenen Bildern sind die Menschen zurückgekehrt. Doch wie sind sie gestaltet? Im Mittelgrund dient ein Menschentorso als Verkehrsschild und ein anderer hängt wie ein Wäschestück an einer Leine. Die Menschen sind nichts als Attrappen, ununterscheidbar von den verschiedenen Attraktionen der Stadt, buntfarbigen Kreisen, Treppen, Türmen, Blitzen. Wie eine Attrappe ohne Tiefe und Perspektive wirkt die ganze Stadt. Natur gibt es nicht. Der Zugang wird durch eine Treppe gebildet, auf der eine düstere metallische Menschengruppe – zwei Personen sind es eigentlich nur – hinauf- oder hinabsteigen. Arbeiter? Schichtwechsel?
Zum Abschluss sei mir gestattet, eines meiner vielen Stadt-Bilder hier zu posten, das ca 100 Jahre später als die der französischen Meister des beginnenden 20. Jahrhundert entstand. Es ist eine Farbskizze mit Pigmenten und Kleister auf grauer Pappe, 50×70 cm.
Gerda Kazakou: Stadt, 2013
Gerda Kazakou, Stadt, 2013. In meinem Bild gibt es wie bei Derain einen geschwungenen Zugangsbereich und einen Himmel – ohne den komme ich nicht aus. Das Enge, ineinander Verschachtelte der Blöcke ist aufgelöst, so als sei ich selbst nicht in der Stadt, sondern schaute von Ferne oder von Oben – fast wie Derain auf London schaute, nur weniger elegant und feierlich und vollkommen ohne Natur. Farblich gleicht es am ehesten dem Bild von Delauney, doch sind meine Farben und Formen verwaschen, unscharf, schmutzig. Und was die menschliche Präsenz angeht – nun, die reduziert sich wie bei Leger auf eine dunkle schemenhafte Figur im Vordergrund, die genauso gut ein Gegenstand sein könnte. Meine Stadt wirkt schäbig und provisorisch. Neu sind auch die Verdrahtungen, die durch das Bild laufen. Der elektrische Strom, auf Derrains Bild noch nicht zu erahnen und bei Leger nur als fernes Segment eingefügt, ist nun allgegenwärtig. Es ist, als würde die marode Stadt fast nur durch ihre Kabel zusammengehalten. Die Polis ist tot.
Casimir Malevitch: Le bucheron (Der Holzfäller), 1912
