GERDA KAZAKOU

Die meisten Menschen malen Schatten schwarz. Sie malen sie schwer wie Blei. So wie ich hier auf diesem Bild, das ich mithilfe der Schnipsel aus Jürgens Umschlag und mit dem zerrupften Umschlag selbst legte.

Natürlich weiß ich, dass Schatten nichts wiegen, ich bin ja kein kleines Kind, dem man alles erklären muss.  Ich weiß sogar, dass trotzdem niemand stark genug ist, sie aufzuheben, so sehr er sich auch bemüht. Und dass Schatten nicht schwarz sind, weiß ich, sondern zarteste substanzlose farbige Form, die das Licht auf die Oberflächen malt, die es nicht direkt erreichen kann. Weil zum Beispiel ein Mensch seinen Weg blockiert. Oder ein Fuchs.

O, Pardon, andersrum muss es sein: der Fuchs ist dichter als sein Schatten, ergo …

Doch wo ist nun die Farbe des Fuchses hin? Er ist doch nicht pechschwarz!  Vielleicht sollte ich den Fuchs verdichten und den Schatten auflichten?

Realistischer, aber nicht schöner. Nein, so geht es nicht. Vielleicht behandle ich Fuchs und Schatten einfach gleich und überlasse es dem Betrachter, was für ihn A und was B ist!

Ha, da schreiten sie, verewigt als Relief! (Du kannst sie zum Vergrößern anklicken)

Wie mit dem Fuchs lässt sich auch mit den Menschen verfahren. Oder doch fast.

      Ich fand sogar ein passendes Gedichtchen vom Herrn J.W. Goethe:

Fuchs und Jäger

Schwer, in Waldes Busch und Wuchse,

Füchsen auf die Spur gelangen;

Hält’s der Jäger mit dem Fuchse,

Ist’s unmöglich, ihn zu fangen.

Und so wäre manches Wunder

Wie A B, Ab auszusprechen,

Über welches wir jetzunder

Kopf und Hirn im Kopf zerbrechen.