GERDA KAZAKOU

Ich bin eine Eule und schlafe meistens bis in die Puppen. Heute aber, als ich um 7 Uhr (nach der Uhr war es acht) wach wurde und aus dem Fenster sah, brachte ich es nicht über mich weiterzuschlafen.

Blick aus den Fenstern – hinüber zu den Bergen, über denen die Sonne aufgeht: Das schräg einfallende Licht zeichnet alles weich. Die goldenen Blattknospen  des Granatapfelbaums leuchten auf.

Blick hinaus zur hinteren Terrasse und hinunter zum Meer:

Blick in den Vorgarten, der Stamm der riesigen Pinie fängt schon die Sonnenstrahlen ein.

Ich ziehe mich leise an und mache mich auf den Weg zum Meer. Zuerst geht es durch die nachbarlichen Olivenhaine.

An der Strandstraße ein Orangengarten und ein noch kahler Baum, der Pfad hinunter zur Steilküste voller Blüten.

Einer roten Anemone schaue ich ein Weilchen zu, wie sie leise erzittert und sich ihre herabhängende halb geschlossene Blüte zu öffnen beginnt, als das Sonnenlicht sie berührt.

Das eiserne Geländer der Treppe zum Meer ist nass und eiskalt, die letzte Stufe ist unterspült, ich habe etwas Mühe, hinunterzuklettern. Der Strand ist voll Geröll und um diese Zeit menschenleer. Die Anrainer haben die Gerippe der vor Jahren gefällten Tamarisken in ihren geschützten Privatbereich geschleppt und dekorativ aufgestellt. Eine Knoblauchstaude haben sie an einem Stock hochgebunden. Der Zugang zur uralten Kapelle ist gesperrt. All das ist liebevoll gestaltet, aber mich ärgert die schleichende Privatisierung der Bucht doch ein wenig.

Ich erwähne das nur der Vollständigkeit halber. Meinen Genuss am makellosen Morgen beeinträchtigt es nicht.

Auf dem Rückweg macht sich bemerkbar, dass ich kein jugendlicher Springinsfeld mehr bin. Und so bin ich froh, als ich das Tor zum Vorgarten öffne, wo mich die beiden halbwüchsigen goldweißen Katzengeschwister erwarten. Zeit zum Füttern!

Inzwischen hat es sich wieder zugezogen und es donnert.