GERDA KAZAKOU

Vor einem der sieben Tore von Theben.

John ist Eteokles. Was bedeutet es, Eteokles zu sein?

Es bedeutet:  Du bist das Kind einer blutschänderischen Beziehung. Du bist verdammt. Du wirst deinen Bruder erschlagen, und er erschlägt dich.

John sitzt an dem Platz, an dem einst Ödipus saß, und versucht zu begreifen, was er hier sucht. Aus den Untergründen seiner Seele steigt herauf das Gesäusel eines Winds. Er meint eine Rede zu verstehen, die sich auf ihn bezieht. Wieso auf mich, gerade auf mich, an diesem Ort.

Ihm gegenüber hockt die Sphinx, die öffnet den Mund und spricht :

Ich bin Luise, du kennst mich. Du hast mich erschlagen, dort zwischen den Güterwaggons.

Güterwaggons? Hab ich das? Warum denn wohl? Ich entsinne mich nicht.

Geh in dich, Johann, da gibt es ein Bild, das willst du erschaffen. Ausgemergelte Gesichter, klaffende Wunden, geöffnet der Leib, die Seele ein Vogel, den du einfängst. Erinnerst du dich?

Der Vogel ist gelb. Gelb sein Gesicht, sein Gefieder.

Ja.

Er entkommt mir, ich kann ihn nicht fangen. Er entschwindet und wird eins mit der Sonnenscheibe.

Warte, ich rufe ihn und er kommt noch einmal zurück.

John starrt mit trüben Augen auf das Gelb, das ihm aus dem Pinsel tropft. Gelb, sagt er blöd. Du bist gelb, Vogel. Vogelgelb. Seelengelb. Woher nimmst du deine Farbe?

O, von den gelben Sternen nehme ich sie.

. Der Stern ist ein Vogel, quittegelb. Dein Großvater entlässt den seinen in die Freiheit. Die Großmutter auch. Und ihre Geschwister. Gelber Stern in dürrer Brust. Flieg Vogel flieg.

Was hab ich damit zu schaffen, fragt John und hebt sein Gesicht hinauf zur gelben Scheibe der Sonne. , die eigentlich ein Judenabzeichen des Römischen Reiches Deutscher Nation ist. Ein Sohn der Blutschande bist du, John. Darum stehst du hier. Schau auf dich. Wer ist dein Vater? Wer deine Mutter? Deine Großeltern?

Deine Mutter will es nicht leiden. Sie hasst den Stern, den dein Vater in seiner Brust trägt. Der Hass färbt gelb ihr Gesicht.

Und ich?

Die Sonnenallergie hat die Mutter dir vermacht. Das ist dein Zeichen. In dir kämpfen zwei Brüder, die sich gegenseitig erschlagen.

Aber Luise?

Sie trägt das Gesicht der Mutter zur Schau. Du willst, sie soll ihr Herz entlassen aus dem Käfig des Leibes.

Wer? Die Mutter?

Ja, die auch.

Auch? So gibt es noch andere?

Freilich. Viele. Hunderttausende oder auch eine Million. Millionen und Abermillionen. Quittegelbe und mattgelbe und bleichsüchtige Seelenvögel. Blick auf!

Es ist Nacht geworden über den Bergen. Ungezählte Sterne blinken und blinzeln ihm zu. Hier sind wir, schau auf. Hier sind wir. Fang uns, wenn du kannst. Die Sterne kreiseln, kreiseln. Wer kann sie fangen.

Alles sinkt ins Dunkel zurück. Keiner ist da. Das Gelb tropft vom Pinsel auf ein Bild am Boden. Vom Bahnhof kommend rattert ein Güterzug vorbei. John zählt die Waggons, die er nicht sieht. Einundfünfzig, zweiundfünfzig, zählt er, zweiundfünfzig wie meine Lebensjahre.

Er ist müde und wünscht sich eine Scherbe aus dem Spiegel seines Ateliers, um sein sternenkrankes gelbes Blut aus den Adern zu entlassen.

Nachtrag.

Bei der Beschäftigung mit dieser Geschichte erinnerte ich mich an ein Selbstportrait von Felix Nussbaum. Er und seine Frau wurden 1944 mit dem letzten Transport aus Belgien nach Auschwitz gebracht, wo sie umgebracht wurden, man weiß nicht wann.  Und natürlich weiß man auch nicht, warum. Er wurde vierzig Jahre alt.

Johns Großeltern „verschwanden“, wie wir aus einem Aktenvermerk der Psychiatrie erfuhren, vermutlich wurden sie wie zehntausende Prager Juden nach Theresienstadt gebracht. Johns Vater kam mit einem Kindertransport nach England und mit dem Leben davon.