GERDA KAZAKOU

Dies ist ein Beitrag zu Myriades Impulswerkstatt.

Als ich das Bild sah, liebe Myriade, dachte ich: so etwa saß auch meine Mutter da, mich in ihrem Bauch, zwei andere Kleinkinder an ihrem Rockzipfel, aus den Resten alter Kleider neue schneidernd, die Fenster abgedunkelt, während draußen der Krieg wütete. Aber es gab da einen Unterschied: diese Frau ist schwarz und die Szene spielt in Afrika.

Ich bin nie in Afrika gewesen,  doch ich bin in meinen Gedanken viel mit diesem Kontinent beschäftigt (zB hier und hier). Es stellte sich sogar einmal die Frage, ob wir, anstatt nach Griechenland nach Sambia auswanderten, wo meinem Mann eine gute Position angeboten worden war. Ich wandte mich damals heftig gegen diese Perspektive: Reichte es nicht, mit dem deutschen Erbe zu leben? Musste ich mich auch noch mit dem Kolonialerbe des Weißen Mannes befassen? Wie würde ich mich als Weiße in einem Kontinent fühlen, der von Weißen verwüstet und versklavt worden ist? Nein danke! sagte ich. Und so zog ich nach Griechenland, wo mich die Verbrechen der deutschen Wehrmacht und SS schon genug maltraitierten.

Ist es möglich, aus dem Gefängnis der Identifikation mit Volk, Nation, Rasse auszubrechen? Ich habe es als Jugendliche versucht, gab mich abwechselnd als Holländerin, Dänin oder Polin aus. Aber ich konnte nicht entkommen. Das wurde mir klargemacht, als ich mit 16 das erste Mal über die deutsche Grenze ins Ausland fuhr: „Das habt ihr getan“, sagte der Mann, der mich in seinem Auto mitgenommen hatte, und wies mit großer Gebärde über einen Friedhof, der mir bis an den Horizont zu reichen schien. Es war ein Franzose. Später waren es Holländer, Dänen, Belgier, Norweger, Griechen, Serben… Wohin ich kam: man zeigte mir die Verbrechen, die im „Namen des Volkes“, dem ich angehörte,  an Angehörigen anderer Völker begangen worden waren. Ich musste mich damit abfinden, Deutsche zu sein.

Als ich erwachsen wurde, fand ich mich ab, und nun sage ich: Ja, ich bin weiblich, ich bin Deutsche, ich bin christlich getauft und ich bin weiß. Das ist gut, das ist schlimm, das ist wunderbar, das ist fürchterlich. Das sind meine Ausgangsbedingungen, das ist mein Erbe.

Wie aber ergeht es den jungen Männern, die aus dem „schwarzen Kontinent“ ins weiße Europa kommen? Können sie der Zuschreibung entkommen, Kinder und Enkel von Unterworfenen, Beraubten, Versklavten zu sein? Wohl kaum. Haben sie eine große Kultur, auf die sie sich berufen können, die sie tröstet? Nein, ihre alte Kultur wurde ausradiert. Schlimmer: Ihnen hallt (als Projektion) entgegen, was die Weißen an ihnen verbrochen haben: ihr seid Räuber und Vergewaltiger, ihr habt das Tierstadium noch kaum hinter euch gelassen, seid nicht richtig zum Menschen geworden, ihr vermehrt euch zu schnell, euch kann man getrost totschlagen. 

Du hast solche Vorurteile nicht? Sehr schön, ich auch nicht. Aber du weißt wie ich: sie sind da, sie können jederzeit geweckt und auf die Gesamtheit der Menschen ausgedehnt werden, die der „falschen“ Rasse und Religion, dem falschen Geschlecht und der falschen Altersgruppe angehören. Und das stimmt sogar in beide Richtungen.

Meine letzte „Welttheater“-Szene leite ich damit ein, dass das Kind Clara die beiden jungen Afrikaner nach ihren Namen fragt. Nach dem Namen und dem persönlichen Werdegang zu fragen, ist der erste Schritt, um sie und uns aus dem Gefängnis der Stereotype zu befreien. Jeder ist zwar eingebettet und durchdrungen vom Schicksal seines Volkes, seiner Rasse, seines Kontinents ……, aber er ist dadurch nicht vollkommen determiniert.  Jeder ist ein Individuum, ein Ich, das antwortet auf das, was es vorfindet. Es greift als Selbstbewusstsein und Selbstbestimmung ins Räderwerk der Zuschreibungen ein.

Und so möchte ich diese Frau, die, ermattet und ein werdendes Leben im Bauch, in ihrem mit Brettern vernagelten Zimmerchen sitzt, fragen: Wie heißt du? Was denkst du? Was hoffst du? Was brauchst du? Wer bist du? Du, diese einmalige Person im fernen Afrika.

Mama Afrika