GERDA KAZAKOU

Heute fuhren wir für Besorgungen nach Kalamata. Einen Zeichenblock nahm ich nicht mit. Ein Buch würde genügen, um mögliche Wartezeiten auszufüllen, dachte ich. Und da saßen wir also im Cafe und warteten, dass die Nummer drankam, die wir in der Bank gezogen hatten (ca 250 Leute waren vor uns dran. Heute war der letzte Tag, um die Grundsteuer zu bezahlen – daher).
Ich hatte den Roman „filosofia y letras“ (griechisch: Schwarze Philologie) von Pablo de Santis eingesteckt – eines der Bücher, die wir aus dem Appartment meines verstorbenen Schwagers mitgenommen hatten. Ein interessanter Roman. Ob er ihn wohl gelesen hatte? Die makabre Atmosphäre eines Instituts mit angesammelten, nicht gelesenen und langsam verrottenden Büchern hätte sehr gut zu ihm gepasst.

Dieses Buch trage ich in letzter Zeit mit mir herum und lese es häppchenweise.  Als ich kürzlich beim Arzt wartete, zeichnete ich auf das hintere Vorsatzbatt, um der Beklemmung Herr zu werden, die mich beim Anblick des langen leeren Flurs befiel. Kafkaesk wie die Erzählung im Buch schien er mir zu sein.

Heute – mit meinem Mann, vor mir einen Espresso und einen frisch gepressten Orangensaft,  in einer friedlichen Fußgängergasse – war ich gar nicht von dem Gedanken angetan, mich erneut in die Atmosphäre des Romans zu vertiefen. Also zeichnete ich auf das Vorsatzblatt den Tisch, den lesenden Mann, die Gasse.

Der Kellner sah es, und als ich mit einer zweiten Skizze auf dem letzten Vorsatzblatt begann …

…fragte er, ob er mir ein Blatt bringen solle. Ich meinte, das sei nicht nötig, es sei denn, er wolle die Zeichnung behalten. Und ob er wollte! Er holte aus einem Nachbargeschäft einen Schreibpapierbogen und brachte eine Unterlage. Als ich ihm die fertige Zeichnung aushändigte, strahlte er. Und ein Künstlerherz freute mich über sein Interesse.