GERDA KAZAKOU

In der vorvergangenen Nacht, angehängt an sein Boot, hatte der Alte zu mir gesprochen: „Du meinst also, verstanden zu haben, dass der, der nicht handelt, ebenso zum Weltgeschehen beiträgt wie der Handelnde. Und dass du daher nicht zu handeln brauchst. Seh ich das richtig?“ Seine genauen Worte sind mir schon nicht mehr bewusst. Aber ich weiß noch, dass ich ihn zweifelnd betrachtete. Nein, genau so hatte ich es nicht gemeint. Handeln musste ich natürlich, tat es ja unausweichlich, konnte gar nicht nicht handeln, selbst wenn ich bewegungslos in meinem Boot lag. Irgendwie handelte ich ja auch jetzt, denn ich versuchte herauszufinden, worauf er hinauswollte.
„Der Schläfer trägt bei zum Weltgeschehen, nicht obwohl, sondern weil er schläft“,  hörte ich ihn nun sagen. Es hätte nicht viel gefehlt, dass ich aufgesprungen wäre, so elektrisierte mich dieser Satz. Aber aufspringen konnte ich nicht. Mein Körper lag schlaff und weich, eine bloße Hülle, im schaukelnden Boot, während mein Geist hellwach war. Und schon hörte ich ihn, meine Empfindung bestätigend, sagen:  „Denn wo befindet sich der Schläfer? Ist er hier? Nein, seine Seele ist ausgeflogen. Hier liegt nur dein Körper, schlaff und weich, unfähig sich nach deinem Willen zu rühren. Aber deine Seele lauscht mir. Sie ist hier, bei mir. Im Gefilde des Geistes.“

Da bot sich mir nun die Chance, wirklich einmal tiefe Weisheiten zu vernehmen, und anstatt fromm zu lauschen, frage ich dummes Zeug. Frage aus purer Neugier wie die kleinen Kinder. So bin ich leider. Also frage ich, ihn unterbrechend  (auch das eine meiner Untugenden): „Die anderen auf dem zweiten Boot, die waren also auch Schlafende im Gefilde des Geistes? Oder vielleicht sogar Verstorbene?“ „Ja, auch sie. Fragte dich nicht der eine: Was suchest du in unserem Gefilde? Denkst du, er fragte nur so ohnehin? Er ist ein strenger Herr. Man nannte ihn Cato, als er auf der Erde lebte“.

Cato. Angestrengt versuchte ich, mir in Erinnerung zu rufen, wessen Geistes Kind er war. Mir schwante, dass ich den Namen schon gehört hatte, fern rauschte die Stimme des Lateinlehrers auf – auch er wohl ein Verstorbener im Gefilde des Geistes. Ich vernahm etwas von Senat und Republik und Caesar. Cato, der die Republik verteidigte gegen die Ansprüche des Caesar. Der Schlachten schlug, im fernen Epiros, und unterlag. Der in Afrika die Stellung hielt, bis es nicht mehr ging. Ein Stoiker war er, ein Anhänger der Stoa…

Beruhigt, dass mir mein Lateinlehrer zu Hilfe kam, fragte ich gleich noch nach: „Und der andere, der ohne Gesicht? Wie kam der in dein Schlepptau?“ „Der nannte sich zu Lebzeiten Zenon. Ich bin froh, dass ich sie abhängen konnte – alle beide!“, fügte der Alte grummelnd hinzu und kam allmählich in Rage. „Jahrhunderte schon muss ich sie mit mir rumschleppen. Besonders diesen Zenon. Eigentlich ein Händler, aber als es mit dem Handel schief ging, wurde er Philosoph. Da war er natürlich weder der erste noch der letzte, der die Philosophie als refugium entdeckte.  Er fand Schüler, die waren wie er: flache Geister. Man solle dem Logos folgen und nicht seinen Emotionen. Alle Nase lang berief er sich auf mich und sagte: Wie schon Heraklit äußerte etc pp. Er hat aber nichts begriffen, sondern meine Sätze nachgeplappert und mit seiner seichten Tugendlehre infiziert.

  Logos, sage ich dir – das ist nicht kühle Logik, und erst recht nicht trockene Moral, Logos ist Feuer und Geist!“

Furios war der Alte, ein wahrhaft cholerisches Temperament offenbarte er in dieser Nacht. Er schimpfte und schalt und sprach überhaupt nicht in Aphorismen. „Diesen Logos, der ewig ist, verstehen die Menschen niemals, weder bevor sie von ihm gehört haben, noch dann, wenn sie zum ersten Mal von ihm hören; denn obzwar der Logos alles Geschehen durchwaltet, gleichen sie Leuten ohne jede Erfahrung. Ich lege ihnen ihre gesamte Erfahrung, ihre Worte und Taten, auseinander, nehme jedes Einzelne nach seiner Natur auseinander und zeige, wie es sich mit ihm verhält. Aber verstehen sie? Nein. Sie haben kein Bewusstsein davon, was sie im Wachen tun, genauso, wie ihnen entgeht, was sie schlafend tun“. (Fragment 1, eigene Übersetzung)

Und wie er so sprach und wütete, wurde das Meer immer wilder, es schäumte und drohte, uns zu verschlingen. Jedenfalls mich.

Verschlungen hat es mich nicht, denn wie ihr seht: ich sitze im Trockenen, mit WLAN und allen Schikanen. So kann ich euch auch sagen, dass dieser Zenon im 4. Jahrhundert vor unserer Zeitrechnung lebte. Er unterrichtete seine Schüler, weil er keinen anderen Raum hatte, in einer bunt ausgemalten Wandelhalle, der Stoa von  Athen. Drum nannte man seine Lehre Stoa und seine Anhänger Stoiker, die sich von nichts aus der Ruhe bringen lassen. Zenon beging Selbstmord, als ihm eine Verletzung zu schaffen machte.
Cato lebte 300 Jahre später und lernte die Stoa lieben, als er Pergamon besuchte und dort einen alten griechischen Philosophen fand, der ihn belehrte. Der noch junge Cato konnte den Alten sogar dazu überreden, mit ihm nach Rom zu kommen, um in seinem Haus sein Altersbrot zu verzehren.

Pergamon liegt etwas nördlich von Ephesos an der Kleinasiatischen Küste. Den Altar findet ihr heute in Berlin. Ja, ihr Berliner! Da könnt ihr euch mal freuen.

Cato war ein schrecklicher Formalist, ein Verteidiger der Institutionen von Rom, der von dem Gang der Welt wenig verstand. Warum sonst hätte er sich immer auf die Seite des „kleineren Übels“ und der Verlierer geschlagen? Ehrenwert war er, durchaus. Jedenfalls meistens. Gemordet hat er auch, wenn es sich nicht vermeiden ließ, und Leute zum Tode verurteilt hat er auch, das gehörte zu seinem Aufgabenverständnis.. Vielleicht war er ein Held. Auch er beging, wie sein geistiger Führer Zenon, Selbstmord, und zwar sogar einen besonders scheußlichen, denn er rammte sich das eigene Schwert in die Eingeweide. Diese Stoiker, so scheint mir, sind in einem so hohen Maße leidenschaftslos, dass sie lieber Schluss machen mit dem elenden Leben, als das Leiden hinzunehmen – in der Hoffnung auf bessere Tage.

Das weiß ich nun auch. Und was habe ich gewonnen? Was hast du gewonnen, der/die bis zu diesem Punkt geduldig gelesen hat, in der Hoffnung, etwas zu finden, was dir in deinen Lebensfragen weiterhilft? Nichts. Staub statt Gold. Oder, wie Heraklit sagt: χρυσὸν γὰρ οἱ διζήμενοι γῆν πολλὴν ὀρύσσουσι καὶ εὑρίσκουσιν ὀλίγον. (Fragment 22) „Einen Haufen Erde durchwühlen die Goldsucher, aber das, was sie finden, ist wenig“. Und natürlich sagte er auch: „Viel Wissen macht nicht weise“. .

Nun hoffe ich auf ein weiteres Treffen, bei dem ich hoffentlich nicht unter sein Verdikt falle, das da heißt: ἀξύνετοι ἀκούσαντες κωφοῖσιν ἐοίκασι· φάτις αὐτοῖσιν μαρτυρεῖ παρεόντας ἀπεῖναι. „Wenn sie hören, verstehen sie nicht, darum ähneln sie den Tauben. Auf sie kann man die Redensart anwenden: Anwesend waren sie abwesend.“

Eins ist mir klar: Ich muss das Eisen schmieden, solange es heiß ist. Also werde ich mich morgen erneut auf den Weg machen.

Alchemisten-Schmiede (c) gerda kazakou