GERDA KAZAKOU

In deiner Zusammenfassung des Monats August, liebe Myriade, fragtest du dich, warum kaum jemand die Rahmen aufgegriffen hatte (Erbsen, Spinat, „vergraben sollte sie werden“). Ich kommentierte: Da gibts noch etliches nachzulesen! Dabei fällt mir auf, dass das eine Erbsengeschichte werden könnte: wie Aschenbrödel die Erbsen aus der Asche lesen. Die guten ins Töpfchen, die schlechten ins Kröpfchen bzw doch besser ins e-Nirwana. 

Das Märchen vom Aschenputtel habe ich schon mal auf meine Art nacherzählt (hier) und mit einem Legebild illustriert.

Und so setzte ich mich hin, eine Erbsengeschichte zu schreiben.

Taubenblau

Marina sitzt nun schon seit fünf Stunden über den neuen Eingängen, und immer noch will der Stapel nicht kleiner werden. Seufzend öffnet sie den nächsten Umschlag, überfliegt den Begleitbrief – ach, wie sich die Autoren ins Zeug legen, um den unbekannten Lektor, die Lektorin gnädig zu stimmen! Wenn sie wüssten, von wem die Erstbewertung abhängt! – und liest den ersten Abschnitt der beigefügten Zusammenfassung eines Romans, der sich „Taubenblau“ nennt. Offenbar eine weitere Version des Aschenbrödel-Märchens! Als ob es davon nicht schon genug gäbe! Seit den alten Griechen haben sie den Stoff durch und durchgewalzt: das schöne mutterlose Mädchen, das von der Stiefmutter zu niedersten Arbeiten verdonnert wird. Weil es brav ist und der Aphrodite fleißig opfert, schickt die ihm weiße Tauben als Helfer. Und wenn die nächste Ladung Erbsen in der Asche landet, die die Arme Kleine auslesen soll, kommen die Täubchen angeflattert und erledigen gurrend die Arbeit für sie. “Die guten ins Töpfchen, die schlechten ins Kröpfchen“, ruckzuck geht das, und schon kommt die nächste Fuhre… Bei all der Schufterei ist es fast ein Wunder, dass ein Prinz ihrer ansichtig wird und sich sogleich verliebt, wozu die hübschen Kleider und goldenen Schühchen nicht wenig beitragen, die ein Zauberbäumchen am Grab der Mutter ihr beschert hat. Die böse Stiefmutter und die garstigen Schwestern kriegen ihre gerechte Strafe und Aschenputtel das königliche Bett.

Wie die Tauben all diese Misterbsen verdauen konnten, sagen uns die Märchenerzähler nicht, grummelt Marina. Vielleicht klärt uns die Autorin von „Taubenblau“ darüber auf? Wie heißt die überhaupt?  Arabella von Schonsitz. Marina reckt und streckt sich, grimassiert und langt nach dem Pappbecher mit dem längst kalt gewordenen Kaffee.  Der Schreibtischstuhl, auf dem sie ihre Arbeit verrichtet, ist eher ein Martersitz, ihr Rücken gleicht nach fünf Stunden Manuskriptsichtung einem Fragezeichen. Und noch drei Stunden stehen ihr bevor!

Sie befördert den Roman „Taubenblau“ angewidert auf den Stapel mit den Manuskripten, die am Abend in der Recycling-Tonne landen werden, und greift nach dem nächsten Umschlag, öffnet ihn, zieht die Blätter heraus. Und lehnt sich erschöpft zurück. Tauben wären praktisch, denkt sie. Fleißige Tauben, die die guten Texte aus dem ganzen Schrott rauslesen. Die Guten in die Ablage fürs Lektorat, die Schlechten gleich in den Abfall. Und sie selbst? Ist sie fürs königliche Töpfchen oder doch eher fürs Kröpfchen beziehungsweise für die Tonne? Ihre Mutter ist nicht tot, sondern hockt zu Hause, taub wie ein Stein, und hofft immer noch, dass sie, Marina, einen Prinzen anschleppt, der die Familienfinanzen in Ordnung bringt und sie zur Oma macht. Wozu die alte Frau noch ein Enkelkind braucht. 87 ist sie und sollte eigentlich längst begraben sein….

In ihrer Erschöpfung hat Marina gar nicht bemerkt, dass Martin, einer der zwei Hauptlektoren, ihr Kabuff betreten hat. Erst als er hinter ihr steht und freundschaftlich ihre mageren Schultern umfasst, schreckt sie auf. „Na, Marinchen, was hast du denn diesmal für mich?“ – Sie nimmt den gerade abgelegten Umschlag mit dem Taubenblau-Manuskipt vom Stapel des Unbrauchbaren und reicht ihn Martin über die Schulter. „Hier, dies könnte dir gefallen! Eine moderne Cinderella-Geschichte. Lies mal! Ich mach derweil ein paar Schritte und besorg mir einen frischen Kaffee. Ob der Verlag wohl in der Lage ist, mir einen ergonomisch korrekten Stuhl zu genehmigen? Dieser bringt mich noch mal um.“ Sie angelt die Hackenschuhe unter dem Schreibtisch hervor, schlüpft hinein, verbeißt den Schmerz, den ihr arthritischer Zeh ins Hirn hinaufschießt (ruckediku, zu klein ist der Schuh, denkt sie, ich sollte mir den Zeh abschneiden oder die Schuhe wechseln!), sie steht auf, streicht ihren Rock glatt, greift sich ihr Täschchen mit der goldenen Schnalle und verlässt den Raum hoch aufgerichtet, ohne zu humpeln.

Schnalle an Marinas Täschchen:  Göttin mit Tauben