Um den ganzen hohen Himmel mit seine getupften und verwehten weißen Wolken fotografieren zu können, benutzte ich den Weitwinkel. Darum steht die himmelhohe Zypresse nun schief im Bild.
Aufgenommen heute um 1 Uhr im Hof des Byzantischen Museums, Athen.
Jeden Sonntag ins Archiv hinabsteigen und schauen, was ich an einem Tag wie diesem in früheren Jahren dachte und tat. Das tat ich auch heute und stieg hinab ins Jahr 2019. Da fand ich ein Gedicht, für Christianes abc-etüden geschrieben. Die geforderten Wörter waren: Unbehausheit, schwermütig, erhaschen.
Es kreist um Rilkes Gedicht „Herbsttag“, an das ich vorgestern erinnerte. Und ich denke, ich kann es hier noch einmal hinsetzen. Denn jetzt, gegen Ende November, beginnen die schweren Tage der Unbehausten.
„Wer jetzt kein Haus hat, baut sich keines mehr…“
So murmelte die unbehauste Alte,
sie kannte das Gedicht, ach war das lange her
sie ahnte damals nicht dass es ihr galte.
Von Unbehausheit schien sie weit entfernt
Und Schwermut kannten nur die andern
Sie hatte nur den leichten Weg gelernt
Und die Natur, die liebte sie beim Wandern.
Sie naschte, was der Wald ihr brachte
Und haschte nach dem Licht, das leise
Durch Blätterdächer fiel und lachte
Und fühlte sich sehr leicht und weise.
Doch dann kam alles anders als gedacht
Sie blieb allein in ihrem Hause hocken
Seit ER ihr starb, hat sie nicht mehr gelacht
Und ließ sich selten noch nach draußen locken.
Bis dann auch dieses Haus ihr ward genommen
Weil alles Geld schon längst vertrunken war
Seither ist sie sehr weit herumgekommen
Doch war die Welt nicht mehr so wunderbar.
Die Nacht war kalt, der Morgen graut verdrießlich
Die Decke ist vom Grase feucht und schwer
Die Füße, wund vom Laufen schließlich
Sie weigern sich, sie wollen nun nicht mehr.
„Schwermütig, ach“, so seufzt die Alte wieder,
„schien mir das Lied, doch ahnt ich damals nicht
dass was sie sagen, diese alten Lieder
sich irgendwann ins eigne Leben flicht.“
Sie seufzt sehr tief und reibt sich ihre Augen
Die rot vom Alter und von Kälte sind
Besonders viel die Augen nicht mehr taugen
Doch immerhin sind sie nicht blind.
Sie schaut herum, sucht Stock und Tuch zusammen
Und schüttelt welkes Laub vom Haar
Und von dem Mantel und mit klammen
Händen rafft sie, was von der Habe übrig war.
Und schaut hinauf zum Himmel, der sich rötet
Im Morgenlichte wehen Wolken hin wie Hände
Im Walde knackt ein Ast, und eine Amsel flötet
Ach wenn das Morgenlicht doch niemals schwände!
„Flügelhände“
Vorhin saß ich ein Weilchen in dem kleinen Straßencafe mit den Papierbötchen, das ich hier schon mal vorgestellt habe. Heute erfreute mich – außer dem doppelten Espresso – der Dekor im Innenraum (draußen war es mir zu kühl). Auch hier waren die Papierbötchen präsent – auf einer bemalten Leinwand auf einer Staffelei an feinen Fäden aufgehängt und fixiert.
Das Cafe ist winzig, und entsprechend klein sind auch die Wanddekorationen: Auf dem ersten sieht man ein Foto mit dem Dichter Nikos Gatsos (1911-1992) und dem Komponisten Manos Hatzidakis (1925-1994). Das zweite zeigt einen dickbäuchigen Tänzer, der mit großer Behändigkeit ein Zeibetiko-Solo hinlegt.
Hatzidakis hat Gedichte von Gatsos mit großem Erfolg vertont. Hier eine Reihe von Liedern, die den Titel „ta paraloga“ (die Irrationalen) tragen und sehr populär sind.
Die Tanzschritte des dicken Herrn passen dazu freilich nicht. Deshalb habe ich noch ein Video mit der Vorführung eines Zeibetiko-Tänzers (Tanzschule) rausgesucht.
Der Himmel über Attika, um Viertel nach fünf Uhr abends von meinem Balkon in Maroussi aus gesehen
Ich schaute eben im Archiv nach, neugierig, was ich wohl an einem Tag wie diesem in einem anderen Jahr getrieben habe. Und da stieß ich unter dem Datum 21/11/2019 auf eine Zeichnung, die heißt: „Was die Rechte schreibt, radiert die Linke aus…“
Das, was ich dort schreibe und ausradiere, ist offenbar das berühmte Rilke-Gedicht „Herbsttag“ , denn ich lese “ jetzt kein Haus hat, baut ehr. Wer jetzt allein ist “
Heute zeichnete ich wieder die Zinnvase und die langbeinige Eule. Davor aber legte ich eine Schilfwurzel, deren skurile Formen einen wilden Gegensatz zur klassischen Eleganz der anderen darstellt.
Ich machte eine blaue Kugelschreiberzeichnung, kolorierte sie und überging sie mit schwarzem Filzstift.
Als digital erstellte Schwarz-Weiß-Fassung finde ich sie fast besser.
Die Wörter für Christianes abc-etüden hat diesmal Cynthia gespendet. Es sind
Seelenverkäufer
obskur
ergattern.
Als Ideengeber für meine kata-strophische Reimerei habe ich mich des Romans „Tote Seelen“ von Nikolai Gogol* bedient.
Tschinns Auftritt, Legebild-Collage aus dem Kleinen Welttheater (https://gerdakazakou.com/2023/01/17/welttheater-3-akt-7-szene-tschinns-auftritt-fortgesetzt/)
Von toten Seelen
Tschitschikow – so hieß der Mann
Der, entschlossen, nicht zu darben,
Dachte, dass man kaufen kann
Arme Menschen, wenn sie starben.
Diese Menschen oder Seelen
Waren Waren ohne Rechte
Und da ihnen Rechte fehlen
Warn sie schlimmer dran als Knechte.
Mit der Zahl der Seelen prahlten
Ihre Herrn, es macht’ sie reich.
Doch welchen Sinn hat, dass sie zahlten
Für Menschen, wenn sie tot und bleich?
Herr Tschitschikow macht’ sich erbötig
Die toten Seelen aufzukaufen,
Die Steuern kosten, ganz unnötig!
Ihr Herr konnt’ den Entgelt versaufen.
Verwerflich ist, was Tschitschikov
Sich ausdenkt, um sich Geld zu schaffen?
Ach was! er ist nur klug, nicht doof.
Soll er den Reichtum nur begaffen?
Du findest sein Geschäft obskur?
Seelenverkäufer sollt‘ man hängen?
Warum? Sie woll’n ja auch das nur
Wonach sich alle Menschen drängen:
Sie wollen ihren Vorteil suchen
Das Glück an seinen Hörnern packen.
Ein Stück ergattern von dem Kuchen,
Den andre Menschen ihnen backen.
Das ist normal. Wer zahlt schon gerne
Die Rechnung, die ins Haus ihm flattert,
Wenn von den Früchten nur noch Kerne,
und nutzlos ihm, was er ergattert?
Wann kommt die Zeit, wo keine Seelen
Gekauft, verkauft, besessen werden?
Wo man nicht haben kann, nicht stehlen
Des andern Arbeit hier auf Erden?
Tschinn und Kairos, Legebild-Collage aus dem „Kleinen Welttheater“ (https://gerdakazakou.com/2023/01/20/welttheater-3-akt-8-szene-tschinn-zum-dritten-hotelanlage/)
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* Nikolai Gogol (1809–1852) veröffentlichte im Mai 1842 den ersten Teil eines als Trilogie geplanten Romans, den wir als „Tote Seelen“ kennen. Die Zensur ließ diesen Titel damals nicht zu, denn Seelen seien unsterblich und daher niemals „tot“. Nun wurden aber die Leibeigenen Russlands als „Seelen“ gezählt. Für diese „Seelen“ bezahlten die Gutsherren eine staatliche Kopfsteuer – und zwar lästigerweise bis zur nächsten Revision auch dann, wenn die Träger dieser Seelen verstorben, also „tote Seelen“ waren.
Land und Seelen dienten bei Kreditaufnahme als Sicherheit. Der schlaue Held in Gogols Roman – ein Aufsteiger – hatte nun die Idee, für wenig Geld „tote Seelen“ aufzukaufen und damit die Rechtstitel für Bankkredite zu erwerben, die ihm ein reiches Leben ermöglichten. Er war ein Seelenkäufer. Bereitwillige „Seelenverkäufer“ fand er unter den Gutsbesitzern, die froh waren, wenn sie den Posten („tote Seelen“) aus ihren steuerlichen Verpflichtungen streichen konnten….
Ende der Vorrede.
Als ich heute am späten Vormittag ins Wohnzimmer in Maroussi trat (wo wir gestern ankamen), bot sich mir ein erfreuliches Bild: helle Sonne schien durchs Fenster und beleuchtete die Zeichnung mit der Zinnvase, die ich in der vergangenen Nacht fabrizierte. Breite Schattenstreifen überliefen die farbige Zeichnung und machten sie interessant.
In der Nacht hatte ich nicht schlafen können, und in solchen Fällen finde ich es besser zu zeichnen als zu lesen. Also suchte ich ein Blatt Papier und zeichnete das, was sich auf dem Couchtisch in meinem Blickfeld befand, sanft und freundlich mit Buntstiften.
Zeichnung + Foto nachts bei Lampenlicht
Dann aber überkam mich, wie so oft, das Bedürfnis nach mehr Festigkeit, und so nahm ich den schwarzen Filzstift zur Hand, um die Konturen und einige Felder damit nachzuziehen.
Zeichnung bei Lampen-, Foto bei Tageslicht
Bei hellem Sonnenschein schienen mir die Farben wie ausgeblichen, und ich verstärkte sie. Als ich das letzte Foto machte, hatte die Sonne sich verzogen, und so fehlen die Schattenlinien.
Tageslicht
Heute fuhren wir von der Mani nach Athen. Unterwegs machten wir nur einen kurzen Halt, um eine Pita (ich mit Spinat, mein Mann mit Käse) zu essen und einen Schluck heißen Kaffee zu trinken. Die Gegend war, so schien uns, recht trostlos: aufgegebene Felder, ein bäuerliches Anwesen in Ruinen, eine Fotovoltaikanlage, ein himmelhoher Strommast mit Überland-Stromleitungen und natürlich auch ein paar weggeworfene Plastikflaschen und anderer Müll.
Doch egal, wie trostlos: die Natur weiß immer, einen schönen Akzent zu setzen.
Und so feierte sie sich an diesem verlassenen Ort mit unzähligen roten Beeren.
Gestern nachmittag wartete ich ich auf Besucher und vertrieb mir die Zeit damit, die Vase auf dem Tisch zu zeichnen. Es handelt sich um eine merkwürdige Vase mit fünf kurzen Hälsen, in die man Zweige stecken kann. Sie sieht aus wie eine organische Form, ist aber aus Ton geformt und mit leichten Farben bemalt.
Außer der Vase gerieten die kleine Thermoskanne mit dem Kaffee, mein Kaffeebecher, meine Brille. ein aufgeschlagenes Buch („Bildsprache der Märchen“ von Friedl Lenz, in dem ich zuvor gelesen hatte) und das Mäppchen mit den Buntstifen ins Blickfeld.
Die Besucher waren ein junges Ehepaar mit ihrem zweijährigen Töchterchen. Den Mann hatte ich bei meinem Interview mit dem staatlichen Rundfunk kennengelernt. Beide sind Tontechniker und wohnen hier um die Ecke. Ich gab ihnen die Zeichnung mit dem Granatapfel für den jungen Kollegen mit, der mir nach der Sendung spontan den Granatapfel geschenkt hatte. Heute erhielt ich als Dankeschön einen Luftkuss und freute mich. Spontanes Schenken und Beschenktwerden macht einfach Spaß.
GERDA KAZAKOU 