Das Wechselwetter dieses Novembers bringt schöne Himmelserscheinungen hervor. Gestern gegen Abend erfreute mich ein gewaltiges Zusammenspiel von Sonne und Wolken. Schwarzes Gewölk mit Goldrand. Als ich die Küste erreichte, hatte es sich so verwandelt:
Diese rote Rose nahm mein Mann aus der Vase auf dem Tavernentisch mit. Leider wurde zu früh geschnitten. Die halb erblühte Knospe hatte nicht die Kraft, sich ganz zu entfalten. Sie ist schon matt, und auch die grünen Blätter sind teilweise halbverdorrt. Damit sie nicht ganz vergebens ihre schöne Blüte gebildet hat, beschloss ich, sie heute zu zeichnen. Ich machte auf meinem Schreibtisch ein wenig Platz zwischen den Stiften und vor dem großen blauen Dossier und anderem Krimskrams, nahm einen Kugelschreiber und Schreibmaschinenpapier A4 und machte mich ans Zeichnen, bei Lampenlicht.
Mir gefallen die S-W-Zeichnungen meistens fast besser als die mit Buntstift colorierten, aber nun bin ich einmal grad bei einer Buntstiftserie. Außerdem ist im November Farbe angesagt.
Zum Vergleichen
Wie macht es der Hibiskus nur, dass er ununterbrochen blüht? Er scheint keine Jahreszeit zu kennen. Jeden Morgen öffnen sich einige wenige oder auch etliche Blüten, halten ihr strahlendes Rot gegen den blauen oder grauen Himmel und falten sich gegen Abend zusammen, um abzufallen oder auch sich am Morgen noch einmal zu öffnen. So geht es Tag um Tag.
Den Hibiskus in meinem Garten hat mir eine liebe Freundin vor Jahren geschenkt. Seither blüht er – ich wage zu behaupten: ohne Unterbrechung. Und so gibt es viele Fotos von ihm. ZB dieses vom Oktober letzten Jahres, das dem heutigen Novembergrau sein feuriges Rot zugesellt.
Heide von der Puzzleblume hat den sonntäglichen Abstieg ins Archiv angeregt, möchte ihn nun aber nicht mehr betreuen. Ich verstehe das, möchte aber dieses Format weiter benutzen, nun unter dem Titel: „Jeden Sonntag hinab ins Archiv“.
Heute, unter dem 9/11, diesem für Deutschland so bedeutsamen Datum, fand ich allerlei mit historischem Bezug (Fall der Mauer 1989, Novemberprogrom 1938, Gründung der Räterepublik 1918).
Doch ausgewählt habe ich etwas ganz Unhistorisches: Bauwerke von Insekten (hier). Es trifft sich nämlich, dass Joachim Schlichting in seinem letzten Post gerade davon berichtete (hier). Und so kann ich die Fotos auch genauer zuordnen.
An einem Tag wie diesem vor fünf Jahren kam ich vom Schwimmen heim und bemerkte im Briefkasten ein fein gebautes Wabengebilde mit einem Stiel, mit dem es sich an ein Plastikschild angeklebt hatte. Das Schild war altersschwach auf den Grund des Briefkastens gefallen und mit ihm auch das Wabenhaus.
Beim genannten „Bau in der Ziegenglocke“ handelte es sich um ein ganz ähnliches Gebilde.
Beide waren aus einer Art Papiermasse und sehr leicht – also wohl von Wespen gebaut und nun verlassen. Ich stellte dies neue Fundstück zu einem früher gefundenen Insektenwohnhaus aus Tonerde (ich hab vergessen, wer drin wohnte!) auf den Kaminsims. Dabei fiel mir die formale Ähnlichkeit mit dem Kaminrost auf. Das menschliche Produkt kommt freilich an die Kunst der Tiere nicht heran.
Es sind nicht die einzigen Wespennester die ich gefunden habe. Und nun weiß ich auch, dass es vollkommen normal ist, dass sie verlassen werden. Die Königin ist die einzige Überlebende des Volks, und sie beginnt im Frühjahr mit dem Aufbau eines neuen Hauses für ein neues Volk, das aus ihren Eiern entstehen wird.
Text dazu hier.
Das Wetter wechxselt grad sehr schnell, und die Momente, dass etwas zwischendrin aufblitzt, sind zahlreich. Welches von all den lichtvollen Momenten soll ich heute auswählen?
Das strahlenförmige Palmenblatt, nass vom Regen und im Licht des grauen Tages glänzend?
Oder die seltene Pfütze, die sich auf der hinteren Terrasse gebildet hat und nun dem blauenden Himmel als Spiegel dient?
Das Meer, das aufstrahlt und verlöscht, je nach Stand der Wolken, währnd oben auf einem Balkon ein einsamer roter Sessel auf dauerhafte Sonnenmomente wartet?
Ein Sonnenstrahl auf der Papierdecke der Taverne?
Ich weiß nicht. Dem Wort „Novemberleuchten“ entspricht doch wohl am besten der leicht von Dunst getrübte Blick über den Garten hinunter zum Meer.
Die Olivenernte hat begonnen. Wie immer, jammern die Bauern, dass es diesmal sehr wenig Öl geben werde. Ich beschaue mir die Bäume und finde: sie tragen doch recht gut!
Damit kein Missverständnis aufkommt: Die meisten Oliven sind nicht blau, sondern grüngelb: Es kommt auf die Sorte an.
Die Fotos ist von gestern. Heute regnet es ununterbrochen, und ich habe noch keinen Schritt vor die Tür gemacht.
Diesen teilweise fast schwarzen, wunderbar reifen Granatapfel schenkte mir ein junger Rundfunk-Techniker, und ich versprach ihm. ihn (den Granatapfel, nicht den Mann!) zu zeichnen. Die Zeichnung (auf Schreibmaschinenpapier) werde ich ihm bei Gelegenheit schenken. Die Bluse, die aus dem Pullover hervorschaut, ist ebenfalls ein Geschenk: von meiner Freundin Ingrid S, die meinte, mich für das Fernsehinterview ausstaffieren zu müssen. Beides stand im Zusammenhang mit meiner Ausstellung „Kunst hilft“ in Koroni. Danke den Spendern von Bluse und Granatapfel!
Die zugrundeliegende einfache Kugelschreiber-Zeichnung mag ich fast noch mehr.
Anderswo mag man in rotgoldenen Herbstfarben schwelgen oder in Nebel und braun-grauen Ackerfurchen wandern – hier ist der zuvor ausgedorrte Boden mit einem leuchtendgrünen Pelz überzogen, seit es tüchtig regnete. Wenn die Sonne drauf fällt, strahlt er smaragden.
Auch heute abend habe ich den Krimskrams auf meinem Schreibtisch gezeichnet, zuerst mit dem Filzstift, dann mit Buntstiften. Ein kindliches „Ausmalbild“. Mir macht das gelegentlich Spaß, besonders nach dem herausfordernden Zeichnen des Modells.
Die Perspektive habe ich diesmal sehr frei gehandhabt mit dem Ergebnis, dass die Anordnung der Dinge für uns Erwachsene etwas verwirrend (märchenhaft-surreal) wirkt.
Diese zwei gemalten Knaben leuchteten mir gestern aus einem vergitterten Kelleraufgang entgegegen. Es sind die Söhne des Malers. Sie tragen die Uniform eines Kinder- und Jugendorchesters, das bei nationalen Festen aufmarschierte.
GERDA KAZAKOU 